Хочется подраться, хочется влюбиться, Хочется остаться, хочется разжиться, Хочется зажечься, хочется проснуться, Хочется раздеться, в небо окунуться.
Сидел, никого не трогал, слушал песню. Хорошую песню. Решил перевести в стихах. Пусть на меня в следующий раз плитка свалиться, когда я решу это сделать! Такого убожества я давно не видел даже от себя любимого. Видимо не дастся мне этот страшный зверь – рифмоплётство. Но я не раз слышал, что те, кто умеют рифмовать завидуют тем, кто способен излагать свои мыслишки в более прозаичной форме. Вопрос: чему тут завидовать? Говорить, лялякать, связывать слова в предложение и повествовательную речь умеем мы все, а вот красиво говорить с рифмой куда как сложнее. Или хотя бы в размере. Кто не знает что такое говорить в размере, то почитайте или посмотрите, кому как больше нравится, Шекспира, который Уильям. У него если уж не стихи, то речь всё равно пафосная, размеренная, певучая. Потом ходишь ещё пару часов после прочтения или просмотра как дурак и пытаешься подражать, однако таланта то не хватает. И опять разочаровываешься в себе дорогом и хорошем. И перестаёшь быть таким даже для самого себя. А ведь любить себя надо. Слышите?! Надо себя любить. Потому как если ты сам себя не любишь, то за что же тебя будут любить другие? Права была чертовка из мультика «чертёнок № 13», ой как права. Если не любишь себя, то во что превращается твоя повседневная жизнь? А люди, на которых все ездят, спросите вы? Ведь их любят их жёны-мужья, родители, дети. Но ведь они наверняка не так уж любят себя, раз позволяют всем на себе ездить. Так в том то и дело, госпожа присяжные, что они позволяют. Где-то там, на глубинном уровне проявляется их либо глубочайший самомазохизм либо эгоцентризм, вот мол какой я хороший. Всем помогаю, а они сволочи, не ценят. Но ничего, ведь я-то хороший. Или женщина, которая закрывает глаза на измены мужа? А почему закрывает? Потому что понимает, что они так, мелочь жизни, и так или иначе он вернётся к ней, а это и есть для неё самое главное. Иногда стоит проиграть сражение, что бы потом выиграть войну. И не будет больше грусти, тоски и печали. Они уйдут и забудутся. А будет только тихая старость вместе с родными, чувство выполненного долга и собственной важности для мира. Вот только начинали мы со стихов и прозы, а закончили почти за упокой. Ну что ж, видимо это и есть проза жизни…