[tigpan]

Автор: City Anubis
Фендом: Город 24 (ролевая авторская игра)
Название: нету
Жанр: джен
Персонажи: форумных канонных нету
Рейтинг: детский
Размер: мини.
Статус: закончен.
Саммари: просто мысли, просто воина.
Написано по заявке на форумный конкурс. Тема: Память.

Воткнуться

Память… Набор образов, несущих информацию о прошедших днях: чувства, запахи, тактильные ощущения. По факту всё то, что составляет тебя, есть твоя память. Если вы хотите начать жизнь заново, попросите кого-нибудь стукнуть вас по голове. Только так, никак иначе. Собирая воспоминания в нить ожерелья сверкающих капель опыта, можно проследить путь становления человеческой личности: пути, развилки, выборы. Именно так, каждый раз именно так я выбираюсь с ментальной арены. Вас когда-нибудь шарахали по менталу, что искры сыплются не то что из глаз, а кажется, кровь польется из ушей? Сознание там потерять нельзя, но вот перепутать небо с землёй запросто. Теоретикам легко говорить об устройстве ментального мира и арены. Но когда в твоих мозгах ковыряются на энергетическом уровне, то сложно просто нюхнуть нашатыря. Я не знаю как выбираются они, а я выбираюсь через память. Воспоминания о тёплых летних днях, на крыше столь редкой ныне пятиэтажки. Когда смолишь чудом урванной сигареткой, впервые вдыхая гадкий невкусный дым вместе с пацанами, закашливаешься, отплёвываешься, но продолжаешь, чувствую себя непривычно крутым и важным. Или тёплые мамины руки растирают тебя мазью от растяжений, попутно что-то тихо тебе выговаривая, без злобы и упрёков, а просто от любви и заботы. Или твой первый сексуальный опыт, весьма неуклюжий. Ты всё так же несмело надеешься, что девушка ушла не слишком разочарованной. С другой стороны, вы же потом ещё раз попробовали, и ещё, и ещё.
Но знаете, что самое смешное? У меня не было мамы, я родился и вырос в инкубаторе, в доме для детей по госзаказу, что бы поддержать уровень качественного населения. И вот это воспоминание про мазь не моё… Со временем, чем больше боёв, чем больше взаимных проникновений, тем больше переплетается твоя собственная память, с памятью других участников этих игр душ. Это уже даже не игры разума. Тут, по крайней мере, всегда можно было понять, в своём ты уме или нет. Но когда ты впервые понимаешь, что памятные моменты активно не совпадают с твоей биографией, о которой ты пока ещё тоже помнишь, тебе впервые по настоящему становиться страшно. Как будто ты унёс с собой часть чужой души. Переплетения становятся настолько тесными, настолько близкими, что это уже даже не секс, это что-то более интимное. Прямое и полное проникновение. Чужие воспоминания, чужая память: обнажают пред тобой саму душу. Ты понимаешь, почему именно этот человек именно с таким набором умений и желаний сейчас стоит пред тобой и стремиться победить, что бы заработать несколько кредитов. Проституция души в прямом смысле этого слова. Вот она, возведённая в совершенный уровень своего проявления на потеху публике.
Каждый раз, выныривая из ментального мира, заползая обратно в границы своей черепной коробки, я мысленно прокручиваю в голове образы, стараясь вытеснить из памяти чужое, избавиться от отростков и остатков чужаков. С каждым разом это становится делать всё труднее и труднее. И однажды я боюсь не отличить свои воспоминания от чужих. Но и уйти ты не можешь. Это наркотик. Кто из вас не мечтал хоть раз в жизни заглянуть в застенки чужой души? Понять почему так, а не иначе. Я понимаю. Я даже понимаю убийство с элементами некрофилии. Я нежно и сознательно берегу это воспоминание. Я не выдал игрока. Я понимаю, почему он это сделал и воспоминание служит мне напоминанием о том, что человек становиться за счёт опыта.
Память. Память. Память. Её становиться столько, что друзья давно заметили «Ты стал другим человеком!» Конечно другим, десятки человек переплелись и поделились своей душой. Как тут можно остаться прежним? Бросить всё, пережить ломку, очистить свою память, оставить только своё. Хоть раз сделать правильно!!! И всё же.. Всё же…
Что? Мой бой? Иду!